И я говорю сейчас вовсе не о таких событиях как, например, неожиданно проигранный тендер в большой государственной структуре, который уже был как бы и выгран честно: и по цене, и по человечески, и по существу. Нет. Я говорю об удивительных событиях.
Это вовсе не те события, которые происходят случайно. Садясь за руль машины, мы прекрасно понимаем, что может произойти какая-нибудь ботва, а надевая новые ботинки, можно наступить в говно. Потеря близких или физические увечья - это тоже не та тема, о которой хочется говорить ни с кем, даже с самим собой (хотя для многих они сами - это наименее доверенная личность).
Нет. Я говорю о тех необычных и неприятных вещах, которые мы понимаем в незнакомом месте или нетипичных обстоятельствах. Многие из нас вовсе не считают их неприятными - они для них лишь форма осознания многогранности бытия. И, тем не менее, это самый обычный самообман.
Вот, например, приезжаешь ты в Хабаровск. А там город, который, как тебе кажется, дышит полной жизнью, цветет и люди там цветут вместе с ним (даже менты стройные - как известно, пузатые менты начинаются от Читы на запад). А ты последние несколько лет в какой-то прострации между Москвой и Питером, и нет тебе покоя. Дышишь пресным воздухом, ходишь в искуственно огламуренные или естественно загнивающие места, но ничего не чувствуешь. Ну конечно, на уровне эмоций у тебя все это есть - есть даже все то, что есть у жителей Хабаровска на поверхностном человеском фоне. Нет одного - что город, в котором ты живешь, действительно является твоим. А там ты это на секунду почувствовал - и чтобы твое идеалистическое Я осталось честным перед собой, оно вызвало в душе боль.
Боль утраты того, чего никогда не было.
Если обычные неприятности в твоей жизни - это фронтальные или боковые удары от судьбы, то такие вещи - это резкий толчок в задний бампер. Да такой, что у тебя даже нет возможности оглянуться и узнать, что же это такое было.
Или, к примеру, сидишь в каком-то пыльном кабаке днем (а почему бы и не днем?). А там раз - сериал какой-то начинается по телеку ("Дворик", кажется), а там Сюткин на заставке поет. Текст такой незамысловатый ("знакомо, наверное, каждому - просто побродить чуть-чуть по дворикам знакомым, просто подышать весной..."). И тут раз - что-то как кольнет в сердце, почти физически. Когда ж я по дворикам вот просто так бродил? А сколько хорошо времени прошло, пока я вот так не бродил? И вот - у тебя уже боль утраты, что этого не было. Было, конечно, что-то другое (скорее как у Сергея Галанина - "Мы дети большого горада") - но это ведь муть, согласитесь. Это ль не самая большая потеря?
Пелевин выразил это чувство в дискурсионной сущности:
Гламур – это секс, выраженный через деньги. Или, если угодно, деньги, выраженные через секс. Дискурс – это сублимация гламура, дискурс – это секс, которого не было, выраженный через деньги, которых нет.
Самое вопиющее, что это как пресловутая коррупция - все всё понимают, всем от этого плохо (в глобальности, конечно), но никто не то, что ничего не делает, но и не планирует. Вот что страшно.
Остается только болеть.
P.S. Как пациент? В порядке. Умеренно-гнилая рефлексия.
RSS
